Estes são os meus livros

Estes são os meus livros (ensaios e o de poesia e contos:"Mazuí..." - o último da direita) e publicados entre 2003 e 2019.

Além destes há os que eu estou como participante, a grande maioria, como convidado

Contos da vida real 12: Um Anão no Sambizanga

“Sem título”

(Uma pintura africana de  Isabelle Vital; daqui)

UM ANÃO NO SAMBIZANGA*

Ali à entrada do Sambila, próximo da estrada que vai para o Cacuaco, há uma pequena casa de família, que como é típico na região, tem um quintal ao lado, onde há galinhas e porcos. Esta que eu quero descrever, além de casa de família, tinha também uma dependência, com porta para a rua, que servia de Bar, com capacidade para seis ou sete mesas. Ali serviam-se Cerveja, gelada dentro do possível, jinguba, feijoada, servida em pratinhos como aperitivo e com muito jingungo.

O chefe de família, o velho Kalukembe, fazia luxo em servir com qualidade e por isso a sua casa começava a ter fama nas redondezas. De tal modo, que era muito difícil encontrar uma mesa livre.

Em frente, havia um descampado, onde se costumava organizar grandes espectáculos populares. E também, grandes farras, onde se dançava, até às quatro ou cinco da madrugada.

Aliás, aquele descampado serviu, no tempo próximo da dipanda, quando, naquela época, se atravessava um período difícil de criminalidade, para julgamentos populares e respectiva execução. As autoridades daquele tempo decidiram fazer um julgamento exemplar, para travar os homicídios por ladrões que não hesitavam em matar só para obter as bikuatas que queriam roubar. Foram apanhados seis assassinos de homens e senhoras esventrados, todos moradores ali no bairro ou nas redondezas.

Foram condenados à forca!

Nesse dia, Kalukembe, fechou a portas e janelas. Fechou as janelas de vidro, os estores e as portadas de madeira que ficavam por dentro. E ainda correu os cortinados. Apagou a luz e mandou os miúdos brincarem no quarto, autorizando-os a fazerem todo o barulho que quisessem. A mulher, podia ficar na cozinha, mas sem abrir a porta, nem sequer ir lá fora. Ele foi para a sala com o sogro. Sentaram-se, cada um no seu sofá. Ligou o rádio e estava a cantar o Dionisio Rocha com os seus Negoleiros do Ritmo. Ouviu e acalmou-se um pouco mais. Logo a seguir, começou a cantar o velho Elia Dia Kimuezo, era o seu grande ídolo de miúdo. No intervalo, entre uma música e outra, ainda ouvia gritos lá fora, mas ele tudo fazia para abafar toda aquela tragédia. Põe o som no máximo, o sogro, já bastante surdo, pensou que era por causa dele e agradeceu-lhe. Foi quando começou a cantar o Sabú e a mandar o seu charme musical habitual. 

Veio a noite e Kalu fez saber a toda a família que não queria conversas sobre os enforcamentos. Na verdade, ele não sabia se eram enforcamentos ou fuzilamentos, porque a certa altura escutou tiroteio durante algum tempo. Seja como for, ele não queria saber de nada. Apetecia-lhe esconder a cabeça na areia, para não pensar no assunto.

Passados estes anos todos, ali o largo, continuou a ser o local de convívio popular.

Agora era o circo.

Montavam uma grande tenda onde apresentavam malabaristas, palhaços, mágicos e animais amestrados.

Os altifalantes, debitavam mega decíbeis, anunciando os seus artistas.

Agora, convém dizer que era bastante amigo da família de Kalukembe, o que quer dizer que havia sempre mesa livre para mim. 

Eu saía da fábrica de confecções e tecelagem, onde era gerente, por volta das cinco e tal e, regra geral, antes das seis, já lá estava.

Tinha sempre uma pequena conversa com o meu avilo Kalukembe, e rapidamente, dentro do possível, servia uma Nocal fresca. E digo, dentro do possível, porque a energia eléctrica, faltava com muita frequência. O mais-velho, o Kalukembe, ou Kalu, como também era conhecido, tinha sempre celhas cheias de gêlo, para manter frescas as cervejas, mas quando a luz demorava a chegar, bebia-se assim mesmo!

Eu ficava acompanhado na mesa, por colegas da fábrica que vinham de boleia comigo e que moravam ali perto, para saborear uma boa conversa, onde falávamos dos mambos do dia.

Desde que o circo estava ali montado e que começava o espectáculo por volta das oito da noite, eu notava que, de tarde, aparecia um individuo, pequenino, com uma bengala, onde se apoiava, e bebia a sua cerveja. Ficava de pé, sozinho  sem conversar, olhando para o chão, com semblante triste. Triste e preocupado. Era o Anão do circo. O artista do grupo de palhaços, pensava eu.

Um dia, ele entrou, eu, como estava só, na mesa, convidei-o para se sentar. Ele aceitou.

E começou a conversa de circunstância. Como se costuma começar qualquer conversa sem rumo. Perguntei-lhe se morava ali no Sambizanga. Aquela pergunta, parecia uma torneira que eu tinha aberto. O Anão, começou a falar e a contar toda a sua vida. Dava a impressão, que tinha vivido isolado no mundo e que, de repente, tinha chegado a um povoado, cheio de gente, onde ele podia falar à desfilada. 

“Não senhor, eu nasci no Saurimo, mas depois, por causa da guerra, fui para o Huambo. No Huambo, conheci um Namibiano e fui para Windhoek e ali, o dono dum circo quis contratar-me e eu aceitei. Então passei a ser o Homem-bala. De princípio eu tive medo, mas a vontade de sair da miséria era tanta, que aceitei imediatamente. Quando me disparavam, eu no ar, sentia-me voar para a nova vida. De tal modo me sentia bem que, no ar, eu fazia o meu corpo, parecer uma bela ave, voando para a liberdade.”

Eu interrompi-o, só para lhe dar oportunidade de ele respirar e então, disse, “julguei que fizesse parte do grupo de palhaços.”

“Na verdade há outro anão no circo e esse é palhaço. É mais importante que eu. Quer dizer, era! Na verdade, as pessoas começaram a gostar mais de mim e eu comecei a ser o artista mais pretendido. Mas, infelizmente, qualquer dia vou ser despedido.”

Despedido?, porquê?, perguntei espantado. Então, estão a gostar tanto de si...

Eu ainda não disse, mas o anão chama-se Karbolovulokiala. Por questão de princípios, não gosto de gozar com ninguém! Mas, olhei para o anão, tão pequeno, mas com um nome tão grande, que tive de fazer força para não mostrar cara de gozo.

Deixem-me tratá-lo por “Karbo”, para simplificar as coisas. Ele já ia em quatro ou cinco Ekas, a cerveja que ele gostava. Começava a arrastar as palavras. Eu achava que ele tinha que parar, eu então o canhão ficava sem munição...

Ele, não me respondeu logo. Olhou para o chão, limpou o nariz com as costas da mão e bebeu mais um gole.

Então, de que tem medo?, insisti.

Ele olhou para mim, depois olhou ao redor, parecia ter medo que o ouvissem e balbuciou algo que não percebi nada.

Desculpe KarbolovuloKiala, (conforme pronunciava o nome, esforçava-me por parecer natural) não entendi.

“Estou a crescer!”, disse-me ele quase ao ouvido e já deitando um bafo de cerveja, capaz de embebedar qualquer um!

De facto, um anão só tem emprego num circo por ser pequeno. Quanto mais pequeno, melhor.

“Estou a crescer quase todos os dias!”

Verdade?, mas olhe que eu tenho-o visto há uma semana todos os dias e não noto nada. 

“Mas eu sei!”disse perentoriamente!

Karbo, deixe-me tratá-lo por Karbo, pode ser?

“Claro!”

Olhe, você vá descansar um pouco, porque logo tem trabalho e você não pode faltar. Aí, sim, pode ser despedido. Ele concordou e foi embora, pegando na sua bengala de madeira e cambaleando um pouco.

Fiquei a matutar no assunto e em conversa com Kalukembe, contei a estória do anão. “Eh pá, ele já é kota e bem kota, já não pode crescer!”

Tens razão, deve ser um problema na cabeça do sócio KarbolovuloKiala! (ao pronunciar o nome, o velho Kalu, começou a rir bué e não conseguia parar) Sabes como é são estas coisas desta gente diferente. Têm complexos que chega! Vamos tentar ajudá-lo, coitado. Vamos medi-lo todos os dias, que dizes?

“Boa! Vou fazer umas marcas na parede com a fita métrica.”

Bem, o circo tem sido um sucesso há meses.Todos os dias com enchentes e o Homem-Bala era o maior sucesso. Mas Karbo, continuava triste apesar de nós o medirmos todos os dias e nem um centímetro crescia! Aliás, fizemos a marca da altura dele e da bengala.

“Como pode ser isso, se eu sinto a bengala mais baixa e o Maló nota que eu estou mais alto?!, se eu estou mais alto, é porque ele está mais baixo, porra!", quase que gritava com desespero!

Óh pá, isso é outra coisa! Já podias ter dito!, com o convívio, já nos tratávamos por tu! Esta conversa fazia-me pensar noutra coisa entre os anões. Os sapatos, têm sempre um salto muito alto, para disfarçar a sua pequena estatura, por isso eles usam duas bengalas; uma mais alta, para fora do circo, outra, mais baixa, para quando estão no circo.

Karbo, tu achas que o Maló está mais baixo que tu?

“Claro, ele já fez a medição várias vezes, no quarto onde dormimos os dois e ele está mais baixo que eu!”

Bem, nesse caso, estás a crescer, não há dúvida!

Kalu olhou para mim e fez uma careta, dando a impressão que duvidava. Quando Karbo se foi embora para o trabalho, perguntei ao Kalukembe o que ele pensava. 

“Então pensa comigo, nós há quase um ano que medimos o kamba Karbo todos os dias e ele não cresceu nem um milímetro, como é que o outro está mais baixo que ele? Só se é o outro que está a minguar, o que não acredito. Portanto, aqui há coisa...”

Fazia sentido isto! Fui para casa pensar no assunto.

No dia seguinte, Karbo não apareceu. Nem nos dias seguintes.

Um dia cheguei ao Bar, um pouco mais cedo, porque lá na fábrica não se pôde trabalhar, porque a luz faltou e não voltou. Mais um dia sem trabalho, mais prejuízo para a nação. Sentei-me na mesa habitual com os meus colegas e esperámos pelo pitéu para pancarmos.

Veio o velho Kalukembe, a disparatar com a mulher porque ela estava a demorar a fazer a feijoada e o pessoal à espera do panquê. Ele sentou-se connosco e ficou ao meu lado enquanto o empregado veio atrás dele com a cerveja para todos. “Hoje vamos beber, como está, melhor não há!”, rimos todos com a piada dele. Não perdi tempo e dei-lhe uma cotovelada para ele olhar para mim e disse-lhe que era preciso falar do Karbo.

Entretanto D. Maiomona, trouxe a desejada feijoada. Cheirava que era uma delícia. Enquanto nos servíamos, vejo pela janela que ficava à minha frente, o pequeno Karbo, quase sem bater com bengala no chão, muito sorridente, atravessando a rua na nossa direcção.

Ao entrar, mandei-lhe uma boca chata, daquelas que não dão tempo de pensar, “não me digas que agora encolheste!”, ele e os outros olharam para mim como que a reprovar o que disse, enquanto eu fazia um sorrizinho estúpido, metendo o gargalo da garrafa, como se isso trouxesse de volta a palavra já dita.

KarbolovuloKiala, com o ar mais feliz de sempre, falava a gritar, tal era o entusiasmo.

“Descobri!, o sacana do Maló, invejoso do meu sucesso, estava a tentar que eu fosse despedido. Ele estava a serrar, de vez em quando, a minha bengala, para eu pensar que eu estava a ficar mais alto.”

Mas nós avisámos-te que não estavas a crescer!, nós medimos-te, nós sabíamos!

“Pois, mas ele não aguentou a pressão e notou que vocês me ajudariam cada vez mais, e sentiu a ameaça que a qualquer hora seria descoberto”.

Eh pá, isso não pode ser meu kamba, tu mesmo disseste que ele estava mais baixo! Portanto, não pode ser, não venhas agora endrominar-nos.

Karbo, olhou para nós, bebeu uns bons goles, com um à-vontade nunca visto. Todos ficámos à espera, ansiosos, da resposta dele. Ele levantou-se, isto é, colocou-se de pé em cima da cadeira, e disse com voz grave e calma:

“Ele, para garantir que ficava mais baixo, serrava os tacões dos seus próprios sapatos, para eu ter a impressão que estava mais alto que ele. Ao mesmo tempo, serrava a minha bengala, para eu ter de me curvar cada vez mais e ter a sensação de estar mais alto.”

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GLOSSÁRIO

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Avilo---------companheiro

Bikuatas --- seus pertences

Bué-----------muito

Jindungo ---picante

jinguba------amendoim

Kamba------amigo

Kota---------velho

Pancar------comer

Panquê-----comida

Sambila----gíria do nome do bairro Sambizanga

*João Pessoa*

*(contista angolano)

Contos da vida real 11: Clínica dos Petróleos e Corpo Diplomático

" 'O Pregão'; vendedora de milho de Luanda"
(Tela de Toia Neuparth)

CLÍNICA DOS PETRÓLEOS E CORPO DIPLOMÁTICO*

“A política não é apenas para ser feita pelos políticos”. Gilberto Freyre.

A libertação da escravidão é uma ilusão.
As madeiras de ébano estão estatuadas, estratificadas, no passeio do prédio passeadas. No seu tabuleiro, a velha Teresa retoca as pinturas dos rebuçados, bolachas, pastilhas elásticas, cigarros. Reajusta o gelo na caixa térmica para que as gasosas magnetizem a clientela. No centro do tabuleiro um bocado de papelão previne: NÃO ACEITO KILAPIS!
A Marta e a Emília tentam kinguilar dólares.
Passa uma ambulância com o dístico: CLÍNICA DOS PETRÓLEOS E CORPO DIPLOMÁTICO.
A velha Teresa espera que o efeito “dopler” termine e inicia a conversa habitual, interminável.
- Até agora nunca consegui entender porque é que vi a maldade sempre triunfar. E a bondade limitar-se apenas, creio que é isso, a uma mera invenção, para nos tornar submissas, obedientes e temerosas.
A Marta está atenta a um carro que parou. Parece que quer trocar.
Faz-lhe sinal com a mão. O outro renuncia. Engata-se na dica da velha Teresa.
- A abolição da escravatura foi mal feita. A escravatura e o colonialismo ainda não acabaram.
Um esfomeado da democracia incipiente colecciona qualquer coisa nos caixotes do lixo. A velha Teresa usa o seu melhor tom crítico.
- A independência deles veio para andarmos à procura da nossa liberdade nos caixotes do lixo. O que resta da nossa liberdade, está aí!
A Emília estava com cara de taxo. As duas olharam-na interrogativas, como querendo insinuar o anormal de mulher estar calada. A Emília sorriu um pouco, e concordou:
- É isso manas! Somos uma nação de escravas, dirigidas por escravocratas!
A Emília escuda-se na cara de contra-anúncio. A velha Teresa intriga-se:
- É o quê, mana Emília!?
- Porra! Esses gajos são muito feiticeiros! Primeiro enfeitiçaram-me 2.500 dólares falsos, depois mais duzentos; É pá!.. vou na igreja, não se pode estar na rua. Conseguem roubar o dinheiro que temos na carteira; é como se tivessem um aspirador.
A mana Marta já tomou defesas, um anti-feitiço.
- Eu estou a pôr um bocado de carvão e jindungo na minha carteira, para não me aspirarem o meu dinheiro.
A velha Teresa não deixa escapar nada.
- Olhem; olhem; não é a Génia?
A Génia está estacionada, disfarçada entre automóveis. Esfrega, jubila a racha num pretendente. Fazem-se festinhas, cochichos, parece que mais tarde vai fazer horas extras. A velha Teresa chateia-se:
- Então, e o brasileiro? Parece que gosta muito dela. Está sempre a trazer-lhe coisas.
A Marta antecipa-se à Emília, pouco há para esclarecer.
- Oh! Qualquer um lhes serve.
A velha Teresa retoma o rumo dos habituais impropérios.
- Porra! É por isso que as pixas e mais essa merda toda me metem nojo. Ah; é por isso que nunca mais quis homem.
- Eu também não. Desde que o filho da puta do meu marido me deu chapadas na cara, nunca mais quis homem. Assim estou muito bem.
Homens, que vão todos para a puta que os pariu!; – Sentenciou a Marta.
Na rádio do poder ouve-se um governante alardear os seus feitos.
Publicita a inauguração de uma vulgar estrada, que se Deus quiser aguentará uns meses. Depois reconstrói-se e as comissões também. «E o que os colonos não conseguiram fazer em cem anos, nós acabámos de o fazer agora»
- É o ministro militante, triunfante da ainda vanguarda da classe operária e camponesa. – Gozou a Marta.
- Continuam a roubar-nos as terras, os terrenos; até fazem dos passeios armazéns de contentores, e agora parece que são os prédios; já nos tiraram fotografia. – Alertou a velha Teresa
- A nossa África Negra é o paraíso dos aventureiros e dos governantes sem escrúpulos. – Lembrou a Emília.
A Marta e a Emília olham fixamente, longamente para a velha Teresa que se assusta.
- É o quê manas? Não gosto nada que me olhem assim. Até parece que cheiro a catinga, ou tenho peçonha.
- Depois do arrombo que os feiticeiros nos deram, estamos a ficar aflitas com dinheiro. Pois é; como é; o dinheiro que te emprestámos, nada? A tua filha de Portugal, ainda? – Interrogou a mana Emília.
- É manas, estou bem fodida! A minha filha telefonou-me, disse-me que agora não dá, que comprou brutas roupas; é, vai-me enviar rebuçados, e que depois me enviará o dinheiro. – Justificou a velha Teresa.
Dois seguranças aguentam duas portentosas, rebentos de madeiras de ébano com dez anos de idade. A lábia delas é convincente:
- Vá lá; arriámos para dez dólares!
- É pá, não chateiem! Mas vocês não têm família? Não têm vergonha, ainda tão crianças? Deviam estar numa escola ou numa creche! – Aconselhou um segurança.
- Ah! seus burros, parvalhões! – Insultou a que parecia a chefe.
E foram-se frias com as rachinhas quentinhas na noite acalorada. Se não conseguirem rachador, não haverá comida, gasosa, e roupinhas.
A velha Teresa abana a cabeça descontente. Pisa fundo no acelerador da inconsciência nacional.
- Ainda agora nasceram, e já a sofrer assim? Meu Deus!
- Há muitos pedófilos entre nós nacionais; são uma das nossas instituições milenares. – Disse a Marta.
- Esta nossa pedofilia só é denunciada quando feita por estrangeiros! – Exclamou a Emília.
O homem conduz o seu carro agitadamente. Vê-se que está com muita pressa. Só pode ser por causa de um negócio. Vê um mendigo, um esfomeado à frente do carro a pedir esmola. Olha para o relógio e vê que está atrasado. Se perder o negócio perderá muito dinheiro.
Acelera e passa por cima do faminto, deixando-o esmagado, abandonado na via.
A quinze passos à esquerda do prédio está uma criança na porta do supermercado. O segurança enxota-a. Como fazem as moscas, a criança retorna. O segurança afugenta-a e vai e volta, vai e volta. O segurança interroga-a com a cabeça. A resposta é sempre a mesma:
- Tenho fome! Quero pão!
O segurança está cansado, não aguenta mais tanto rodopiar. Grita-lhe:
- Queres pão!? Vem cá!
O desgraçadinho acredita que conseguiu. Aproxima-se confiante e leva duas boas cacetadas nas costas. O segurança repete a pergunta:
- Queres mais pão!?
Um pouco mais à direita um homem que decerto é louco intenta arrancar uma terna árvore. A velha Teresa perguntam-lhe:
- Oiça, faz isso porquê?
- Vou construir aqui um casino. As árvores não me dão dinheiro.
Para chatear ainda mais, surge vendaval. As árvores agitam-se, querem roçar o chão. O lixo voa por todo o lado. Começam a cair os primeiros pingos robustos. Vai ser uma boa chuvada. A velha Teresa aflige-se, refugia-se com a mercadoria dentro do prédio.
- Merda para esta chuva! É quase assim todos os dias. Hoje não vou vender quase nada outra vez.
Eis que surgem novos-ricos. Os auto-eleitos presidente e vice-presidente do prédio. O presidente quer passar, mas o tabuleiro da velha Teresa não deixa. Então o presidente ataca:
- Já disse para acabarem com esta pouca-vergonha. Vão vender para outro lado!
A mana Emília fala bem português. A Marta e a velha Teresa também.
A Emília desfere um contra-ataque.
- Hum!.. mas você comprou o apartamento ou o prédio?
A seguir a comitiva está presente a esposa do presidente. A entrada já tem uma pocinha de água.
- Mas que chatice, que javardice. Vou molhar os meus sapatos e o seu delicado conteúdo.
- Porque é que não fazes como nós? Anda de chinelos! – Solucionou a velha Teresa.
- Eu!?.. Era só o que me faltava! Só usarei chinelos quando for pobre como vocês!
As madeiras de ébano reprovam-na agitando as cabeças. A velha Teresa é a primeira a recobrar-se do desânimo:
- Dantes eram os brancos, agora são os negros que nos escravizam.
Ai!.. manas; afinal lutámos pela nossa independência para quê? É tudo deles! Viva a nossa independência de escravas! Filhos da puta! Puta que os pariu!
Falta o mulato Eros, que desce as escadas triunfal. Com dezoito anos já tem duas filhas de duas adolescentes. Vem com uma negrinha, muito jovenzinha que intoxica as narinas com o cheiro de perfume muito barato. Só pode ser por causa da falta de água. Banhou-se com perfume para esconder o cheiro da catinga. E a Emília resume a vigilância, a contagem do mulherengo:
- Desde o meio da manhã até agora, esse mulato já subiu e desceu com seis negras. É um grande fodilhão. O gajo toma remédios.
E os congressos e os debates extermináveis prosseguem-se. Desdiz-se sempre a mesma coisa. Nada há de novo. Excepto o reino que se afunda, na miséria, na fome. E o dinheiro petrolífero, diamantífero abunda, abundante. Está o dinheiro nos bancos das contas pessoais, muito impessoais, muito secretas.
Tudo está como no Livro do Pragador.

*Gil Gonçalves*

*(um português algures em Angola; conto original, Janeiro de 2008)

Contos da vida real 10: A Efémera Árvore

"Imbondeiro de Angola"
(Foto de Paulo Arroteia)

A Efémera Árvore*

Qual é a diferença que existe entre um especulador imobiliário e um tubarão?
Nenhuma, são imprevisíveis.
Tinha talvez vinte anos quando a despediram da vida. Era muito atraente, oferecia, tinha ainda muitos promissores frutos proeminentes em frente. Cheios e cheia de saúde e assim morrer tão prematuramente… os frutos saborosos com que nos deliciava e a sua sombra, a frescura terminaram no reino inglório do lixo.
Era uma árvore, uma mangueira altiva e muito orgulhosa, nunca se deitava e não se cansava de viver sempre em pé. Convivia, participava, acompanhava as nossas vidas. Fincou raízes nas traseiras de três prédios, num grande largo que a juventude utilizava para disputar campeonatos de futebol. Junto dela vivia um homem de idade avançada, numa modesta habitação, e porque a saúde lhe desistia contactou um general para a sua venda. Feito o negócio, ainda se sentia o frio das notas bancárias e já alguns militares, mais um arquitecto, e um engenheiro começam a rodear a mangueira. Com curiosidade, olham-na de cima a baixo. Depois faíscam-na como inimiga, soldados trepam-na, e a rir como a festejar grande vitória contra um inimigo poderoso, tratam de esquartejar primeiro os seus ramos mais pesados, mais volumosos. A árvore rapidamente sente o fim aproximar-se, e entre suspiros e lamentos, gritos silenciosos, como só as árvores fazem, sons que os seres humanos não ouvem, não querem ouvir.
E a árvore continua a resistir ao assédio. Heroicamente resiste a cada golpe que sem piedade lhe assestam os seus inimigos poderosos. Já estava quase careca, desnuda. Creio que se sentia muito envergonhada, da sua nudez. Restava apenas o tronco que teimosamente insistia em estar ligado à Terra Mãe, aquela que a viu nascer. E a Terra sentia-se ferida. E num ronco descomunal surgiu uma fera de metal, que lançava fumo por todos os lados, como um dragão invencível… e com uma pá de aço, mergulhou nas entranhas da Terra e retirou as raízes, o esqueleto, o pouco que restava da pobre árvore, deixando lá uma cratera, o que alegrou os militares, habituados aos despojos no campo de batalha.
Depois, entre o tilintar de copos de bebida, o general, os seus soldados, o arquitecto e o engenheiro, beberam à saúde de mais um inimigo aniquilado. A seguir veio a niveladora, nivelou a terra, apagou os vestígios da descomunal batalha. Seguiu-se outra máquina que despejou cimento e areia. Os tijolos e demais materiais já aguardavam para iniciar mais uma obra da especulação imobiliária. Passados poucos dias já ninguém se lembrava que ali existiu uma árvore, uma mangueira. No seu lugar cresceria mais uma árvore de cimento e areia.

*Gil Gonçalves*
*(um português algures em Angola; conto original, Outubro de 2007)

O Livro de Job

"Sem título"
(Tela de Gracinda Candeias, 1990; imagem daqui)

O LIVRO DE JOB*

Conheci o Job na fazenda dele. Parecia-me homem sincero, recto e temente ao seu rei. Tinha fama de muito bondoso e afastava-se dos maldosos. Proliferou sete filhos e três filhas e cabeças de gado aos milhares, e muita gente para o servir. Costumavam radiodifundir que era o mais rico do reino. Os seus filhos ultrapassavam o tempo em grandes festas. Convidavam as suas irmãs a comerem e a beberem com eles. Job escolhia algumas cabeças de gado e enviava-as para o seu rei, como prova de gratidão, vassalagem.
Um dia o rei visitou-o para lhe agradecer as ofertas. Num repente aparece um general. O rei pergunta-lhe:
- Donde vem?
O general respondeu.
- Ando a vigiar estas terras.
Disse o rei ao general.
- Já viu o meu vassalo Job? Não há ninguém no reino que se lhe compare. Muito honesto, justo, mais que vertical e detesta as pessoas maldosas.
Respondeu o general ao rei.
- Hum! Acho que ele não faz isso em vão. O meu rei concede-lhe muito apoio. É um dos poucos vassalos protegidos. O seu gado e as suas terras não param de aumentar, graças ao rei. Ele que fique na miséria, que passe fome, vai odiar o rei e demais nobres.
Disse o rei ao general.
- Parece-me que você anda com o olho nestas terras. Sei que alguns já expropriaram algumas… chegam, instalam-se… já está tudo feito.
O general fez a saudação militar e saiu da presença do rei.
Um dia, a filharada de Job estava numa festa na casa do filho mais velho. Depois chegou um mensageiro e disse a Job:
- Os bois lavravam, as tropas do general chegaram e levaram-nos. Disseram que estavam com fome. Feriram os empregados. Só eu escapei.
Chegou outro mensageiro que disse:
- Incendiaram tudo. Os empregados morreram queimados. Só eu escapei.
Ainda outro mensageiro apareceu e disse:
- Eram pelo menos três pelotões. Roubaram tudo. Só eu escapei.
Mais um mensageiro chegou e disse:
- Estava a tua filharada numa festa em casa do filho mais velho. Como agora tudo acontece, veio um tufão que arrastou a casa e todos os que lá estavam. Ninguém ficou vivo. Só eu escapei para te contar o que se passou.
Job levantou-se muito chateado, rasgou a sua manta, e rapou o cabelo porque era moda. Atirou-se para o chão e clamou:
- O meu destino é igual ao dos outros expropriados. Trabalhamos nas nossas terras, o general chega, e rouba-nos tudo. Bendito seja o nome do rei!
Mesmo assim Job não se revoltou nem amaldiçoou o rei.
Noutro dia veio uma delegação de alto nível chefiada pelo rei. O general estava presente. Então o rei disse ao general:
- Onde tens andado? Porque não proteges os bens do meu vassalo Job?
O general respondeu:
- Estou sempre vigilante, está tudo sob controlo e não notei nada de anormal.
Disse o rei ao general:
- O vassalo Job merece a minha admiração. É a única pessoa honesta que resta no reino. Tomara que houvesse mais como ele. Confesso que os corruptos ganharam o campeonato da corrupção… e apuraram-se para o campeonato mundial. Facilmente obterão a vitória final.
O general respondeu ao rei:
- A vitória é incerta. A generalização da corrupção termina em assassinatos, ajustes de contas, até à vitória final do grande terramoto político. Ainda não sabemos como isto vai acabar.
O rei disse ao general:
- A nossa secreta informou-me que você está envolvido no roubo das terras. Tratarei disso depois. Peço-lhe que não atente contra a vida de Job.
O general baldou-se. Quando viu o luxuoso avião particular do rei desaparecer no céu, mandou alguns dos seus homens de confiança darem uma grande sova a Job, mas de maneira que não o matassem. O corpo de Job ficou macadamizado. Job apanhou uma folha de bananeira para limpar as feridas. Tudo à sua volta parecia uma chuva de cinzas. Sentou-se nos restos da madeira queimada. A sua esposa disse-lhe:
- Ainda gostas do rei? Depois do que o general dele te fez? És muito parvo!
- As mulheres não entendem nada destas coisas. Apesar de o general me roubar tudo o que tinha, devo obediência e lealdade ao rei.
- Eu é que trabalho na terra!.. o teu fanatismo é escravidão, não é lealdade! És um grande atraso de vida! Onde estão os teus amigos, em quem tanto confiavas?
- Hão-de vir... Hão-de vir!
E chegaram alguns amigos que confortaram Job. Um disse-lhe que a sua conta bancária estava em baixo. Os outros tristemente confessaram que também lhes roubaram tudo o que tinham. Que o mal era geral. Trabalhar de verdade não era possível, porque roubar é fácil. Ficaram uns dias a acalentá-lo e sentaram-se nas sobras de algumas cadeiras. Depois cansados foram-se embora. Um deles ao despedir-se reafirmou:
- O reino da fome está combalido.
Apareceram alguns grupos de esfomeados que aproveitaram as sobras. O local ficou igual a um deserto. Job bocejou, apetecia-lhe dormir. Falou para o vento cúmplice que arrastava as cinzas:
- Tantos e tantos anos de trabalho em vão. Não dá para trabalhar na terra, porque depois vem um general e fica com ela. Finge que a trabalha à espera que surja um sócio estrangeiro. Mas eles já não acreditam nisso, e a terra abandona-se. Fica para acampamento de refugiados. As trevas dominam este reino. O rei está sempre lá em cima sentado no seu trono. Raramente desce, sobe, ou sai. Adora rodear-se de pessoas, que mais parecem lâmpadas fundidas, que dão pouca luz, ou acendem de vez em quando. A minha terra contamina-se, nunca mais nela nada crescerá. Resta-me olhar para as nuvens e para os restos das árvores, que parecem fantasmas ao luar. Tantos anos em vão que trabalhei. Agora tudo ficou igual às noites escuras. Nunca mais perderei anos, meses e dias nestas coisas.
E Job sente-se como o programa de arranque, o sistema operativo corrompido que não inicia o computador.
- Ah! Não vou ficar aqui toda a vida a olhar para a noite. Ainda me sobrou um tocador de CD portátil. Escutarei umas músicas e dançarei uns bons bocados. Chorar não adianta. Lembro-me que os colonos quando fugiram, preveniram-me que não valia a pena trabalhar na terra, porque depois de estar tudo bem, apareceria alguém que ma roubaria. Não acreditei, agora dou-lhes razão. Fui e continuo muito parvo. Pedir um empréstimo bancário? Nem pensar! Só se for para importar cerveja. Os bancos não arriscam fazer empréstimos a longo prazo. Consideram que investir na agricultura não dá lucros. Porque quando chegam as chuvas as culturas ficam destruídas. Depois há que fazer novo empréstimo. O lucro tem que ser imediato, caso contrário… não deixam nada.
E Job, cheio de contentamento pela miséria oferecida, ainda crê que é um dom divino do rei do seu sol, da sua terra, da sua miserável vida, e reza para que o seu comandante real tenha longa vida. Mas o seu estômago desperta e aqui vê a verdade das verdades.
- Sinto-me muito cansado e com fome. Nem sei onde dormir… vou apanhar um bocado de capim e fazer uma casota. Uns nascem e querem tudo só para eles. Nascem infectados com a doença do dinheiro. Bom, vou ver se consigo vender alguma coisa no maior mercado do continente da fome. Ou carregar sacos às costas, ou vender água fresca para viver. Arranjar uns papelões para dormir, tenho que safar-me. O rei disse que não me abandonaria, mas já estou farto dessa conversa. Os seus conselheiros dão-lhes maus conselhos e só aparecem onde há dinheiro à vista. Os príncipes estão muito ocupados com os seus negócios, vivem num mundo distante. O reino é deles, por isso vivem no seu reino. Além disso nada mais existe. Fazem por parecer cultos, mas estão ocultos… como se não existissem. Não gostam de ser perturbados, a não ser que lhes levem um bom negócio. Eles são a lei, e nela repousam. Ninguém tem coragem de os abordar, pois o seu poder é imenso. É um reino maior que o reino. Maior que muitos reinos. Aqui não há pequenos, só grandes. E quem tenta lá entrar jamais sai. É que não existe porta das traseiras. Porque têm um cemitério particular muito mal iluminado, para que não se possam ver as inscrições das lápides. As amarguras dos miseráveis nunca são escutadas, mas os latidos dos cães escutam-nos com muita atenção.
E Job lembrou-se que o mais cansativo, o que cansa na realidade mais pura é a fome.
- Cavar, cavar de dia e de noite à procura de diamantes, que depois de encontrados ficam ocultos. As minas são propriedade real, disso ninguém duvida. Dançam, pulam, pululam de contentes porque já não há espaço nos cofres para colocar as riquezas. Para viver neste reino é necessário matar, vigarizar e roubar. São estas as leis que funcionam. Quem não as cumprir não sobrevive. Só o oculto permanece, e não se pode desvendar. Tudo é permitido para obter o nosso pão. Os milhões de esfomeados em vão suspiram ao governo dos desgovernados. Nada temem e nada receiam, porque os seus exércitos não dormem, estão sempre à espreita. Ai dos prevaricadores! Apesar disso não dormem descansados. Vivem na perturbação constante de um levante, porque uma maldita rádio e jornais democráticos atiram tudo para fora, não deixam passar nada. Acusam-nos de democratas malvados, de maldita democracia que denuncia constantemente os corruptos. É por isso que ninguém gosta dos democratas e da democracia.
O Super-ministro do rei foi em auxílio do seu vassalo, e disse a Job:
- Não sei se aguentas o que te vou dizer, mas digo-te algumas verdades. Comeste e bebeste com muitos. Emprestastes o teu dinheiro e agora não te querem saber. Só mesmo um Job!.. edificaram empresas com o teu dinheiro… ajudaste muita gente!? Pareces o Job da Bíblia. Nunca vi nem conheci um idiota como tu. E alguns ainda aparecem e levam algumas bananas que por milagre se salvaram. Quem te mandou confiar no rei? Milhões confiaram nele, e vê como estão. A morrerem à fome!.. o rei disse que tens que esperar mais trinta anos para saíres da miséria… creio que o rei depois de morto ressuscitará e virá salvar-nos uma vez mais do imperialismo internacional. Morto ou vivo nunca desiste da luta anti-imperialista.
Entretanto o Super-ministro deu parecer aos arquitectos e engenheiros que construíam um bruto condomínio nas terras, que já não eram de Job. Serviria para alegrar, para lazer da nobreza. Para passarem brutos fins-de-semana, na fuga da agitação da cidade, da barulheira e da anarquia dos nobres súbditos sem lei.
Perto, algumas cobras oposicionistas, descontentes rastejavam à procura de local mais aprazível para respirar. Sentiam-se deslocadas nas suas próprias tocas. Iam bem chateadas. O Super-ministro continua a desvendar os males do mundo ao grande idiota Job.
- A questão fundamental da vida é a grande descoberta de todos os tempos. A maldita invenção que os homens fizeram – o dinheiro –. Dá muita satisfação a quem o possui, e que nunca se satisfaz, quer sempre mais e mais. Fica obcecado… como uma ideia fixa… torna-se numa doença. A pessoa deixa de ser humana, vira uma desumanidade sem limites. É o vale-tudo. Daí não desmagnetiza o seu pensamento. No fim vem a loucura, a neurose a necessitar de urgente tratamento psiquiátrico. Provoca guerras para obter mais e mais, até à destruição do planeta… da humanidade. Provoca uma grave contradição: O dinheiro resolve muitos problemas, mas quanto mais abundante mais problemas trás. É isto a origem da maldade.
O Super-ministro vai ao Hummer, traz a caixa térmica, abre-a. Retira uma garrafa geladíssima de Dom Perignon com cinco anos de idade. Convida Job mas este recusa com a cabeça. Satisfaz-se com uma farta golada. Reconta a exercitação de Job.
- Sabes Job… o nosso reino é como um universo-ilha. Os ricos são fábricas de lixo. Os seus lares produzem-no em abundância porque consomem muito. E obrigam-se a consumir o que a sua ira produz. Nem as plantas e os animais lhes escapam, porque montanhas de resíduos lhes caiem em cima todos os dias. Quando a consciência da Natureza se revolta, chamam-lhe calamidade natural... e as vítimas são imensas… os seres humanos que escapam vivem dispersos, na fuga incerta, permanente. A Natureza sussurra os seus segredos, mas já ninguém os entende, ou finge não entender. Aparece-nos em visões à noite, e desaba em cima de nós, precisamente quando estamos no sono mais profundo. Acordamos espantados e estremecemos perante tal poder. Os espíritos vagueiam à nossa volta, poucos povos já os entendem. O vento fala-nos, previne-nos, mas os nossos olhos já nada vêem. Está tudo corrompido, somos todos corruptos!
Perto, talvez apelando aos antepassados, cantando a sua desdita, a negra-bantu demonstra, desmonta as coxas muito salientes, e os seios fartos, muito dissidentes, que equidistantes bamboleiam, falantes. O Super-ministro regozija-se com a beleza natural, espontânea da bantu.
- Job… explicar estas coisas não é nada fácil… tornámo-nos mais puros e justos que o Criador. Já não confiamos em ninguém. Nem em nós confiamos… tornámo-nos num metal cheio de ferrugem, com os alicerces a desabar a todo o momento. Resta-nos ainda o pó para respirar. Vivemos num imenso holocausto, e há felicidade nisso. Vivemos os últimos dias das tormentas tecnológicas, das promessas… que finalmente o ser humano alcançaria o bem-estar e a felicidade eternos. As desgraças atingiram tal dimensão que os meios existentes já não satisfazem a demanda. Inventámos uma sociedade onde só existe a ira e a loucura. Tentamos lançar raízes, mas as águas sobem e não as deixam viver. Chegam com tal força que despedaçam tudo o que encontram pelo caminho. E não há quem nos livre. Depois vêm os famintos… o instinto de sobrevivência que os transforma em salteadores, predadores. E da terra não vem mais trabalho, porque dela só resta pó. E sem trabalho que fará o homem? Espera que a fome chame a morte. Esta vem e anuncia a agonia. E quem se salvará? É por isso que necessitamos do nosso rei, de alguém que nos dirija. Só ele entende os nossos anseios e faz obras para nos contentar. Se a chuva é demais a culpa não é dele. Também não é culpado pela inundação dos campos. Quando isso acontecer procurem um lugar alto para se salvarem. Estendam as mãos e aguardem, que alguma coisa virá. Porque será que os ricos são ignorantes, e os pobres sempre sábios? Porque na pobreza se aprende a viver, e na riqueza se aprende a destruir. O pobre conhece as veredas da escuridão, e o rico nela anda às apalpadelas, sempre com a espada preparada para matar. O pobre vive na esperança, o rico vive no desespero. O pobre vive com medo dos castigos do nosso rei, e nós os ricos, recebemos prémios. Não dá ir na conversa das ideologias políticas, e nos aventureiros que são muitos. É por isso que ficamos sem nada. Talvez esses da ajuda da paz te arranjem um bocado de sabão, óleo, e arroz. Como o Mal está em todo o lado, eles também podem ajudar com qualquer coisa. Seja como for, nunca te desvies do Mal. Ele está no nosso coração. Vamos prolongar a vida das pessoas até às eleições. Depois podem correr como entenderem… da fome claro!
Job, ficou horas astronómicas, canónicas, a fitar o infinito cosmogónico. Job, sentiu eclipsar-se, não conseguia explicar-se o porquê do aparecimento do Homem na Terra. O porquê de tanta trama que tal criatura produz tanto drama. Job, ficou com a cabeça em pantanas, no Paleozóico, não conseguia discorrer o pântano do comportamento andróide. Conseguiu absorver o álefe das borrascas humanas, e tocou o céu.
- Os amigos são como as ondas do mar. Quando chegam abraçam-nos, quando vão… não voltam mais. São como corvos que aguardam pacientes… como as silenciosas pirâmides egípcias. No alto dos seus templos esperam pela colheita de quem plantou. Posso firmar que a história da humanidade, é a história de quadrilhas selvagens bem organizadas.

*Gil Gonçalves*
*(um português algures em Angola; conto original, Junho de 2007)

Vento

"movimento, aite, tormenta, inmensidad, desasoguiego"
(Tela de Judit González Barcina)

Vento*

Quando nascemos somos comunistas, mais tarde optamos, somos socialistas, finalmente damo-nos conta, somos neoliberalistas.
A essência do germinar das lápides estiradas, atiradas ao abandono. Reencontradas nas cavernosas, cavernas escusas, depois iluminadas pela alta voltagem inofensiva do sublime amor.
A história humana é o calvário, purgatório, martírio do amor da proporção divina nas listras zebrais, equilibradas entre o amar e viver Condenámo-nos à nascença a amar, mas recusamos, teimamos em odiar Não é ser, é ter alguém para confiar, divino em que acreditar Temos que apreender a dizer não, a este faz-tudo de amar clonado em vão. Evitemos que os vendedores revendam o ardor da paixão. Não podemos resumir esta contenda nos gestos augurais das vestais continentais.
As plantas ondulam porque amam o vento. Se este faltasse, o ódio reinaugurar-se-ia de verde amarelecido.
As asas do estímulo vivencial, são código genético desconhecido, que nos faz voar, perfumar, o aroma para amar. E quem isto ousar proibir, será proibido. Os sensores do amor quando activados ficam desordenados. No futuro serão bloqueados, porque perigarão os instrumentos sensíveis das naves interplanetárias. Será imaginado, recriado um longínquo planeta amoroso, para amantes eternos. Os circuitos do amor desafiam as leis e a velocidade física. Não há, não haverá máquina que calibre a sua invisível intensidade. Porém, ele esforça-se e tem mais que força, perenidade para viajar pelo infinito do Universo. Deixai que os sedentos bebam da sua água pura, para que a impureza da poluição das águas não cause pandemias, e aconteça a sua extinção. Apenas um minuto de imensidão amorosa, vale milhões de anos planetários. Para quê lutar, se estamos sempre presos nos tentáculos das areias movediças, acariciantes, desse eterno sentimento. Tudo se extingue, parece em vão, o amor não! O amor tem muitas pernas, mas quatro estão sempre presentes: duas femininas, e duas masculinas. O útero da deusa mãe aguarda o seu convidado, e os pés dos amantes movem a escala Richter.
Promete que amarás o amor, e nunca te cansarás da sua tentação. A diferença que existe entre o rico e o pobre, é que o pobre é rico de amor. E o rico vive na pobreza espiritual à procura do amor. A plenitude virá quando soarem as badaladas cardíacas, rítmicas do relógio bioquímico do nosso coração. Não haverá tormenta que nos domine, que nos separe, porque estamos acorrentados, desmaiados nesse sem sentido, perdidos nos outros sentidos.
Que sejam santificados os mártires do amor, e que nos próximos tempos um salmo planetário seja cantado na cosmologia. E dos suicidas infelizes apenas porque amaram… serão edificadas estátuas de beijos com luz estelar aos viajantes espaciais com a inscrição:
AOS INFELIZES DO AMOR TERRENO QUE APENAS AMARAM.

*Gil Gonçalves*
*(um português algures em Angola; conto original, Agosto2007)

Contos da vida real 9: A Luz da Minha Rua

"Luz banhando Ombaka"
(Foto de uma esplanada de Benguela; foto© aNa)

A Luz da Minha Rua*

Aqui, na minha rua - Rua 12, no antigamente chamado Musseque dos Embondeiros - de luz, nunca houve razão de queixa. Vem de um lado, fraquinha e própria para alumiar mortos, vai do outro, numa de arrebenta geleiras capaz de torrar vivos
Antes do Natal - de todos os natais - a luz começa a soluçar: dá e não dá, acende e não acende, foge de dia e volta lá muito pela madrugada. Ou é da emoção das prendas, do nervosismo das festas, ou do cansaço das compras. De qualquer modo: melhor que muitos estamos nós, que de luz que se quer luz, não a têm, nem de noite, nem de dia.
O que a gente está, é mal habituada. Esquecemo-nos da nossa infância: do calor a bater no zinco, a torrar a cama da noite e do candeeiro a petróleo. Esquecemo-nos, principalmente, do céu. Do tempo em que a escola ensinava até a estrela Polar que só havia na Europa e a outra, que morava aqui, e se chamava Cruzeiro do Sul.
Ainda houve quem, deitando postes abaixo, nos tentasse reabituar à beleza dos céus nocturnos e acabou por obrigar esta luz-menina à vida pouco recomendável que hoje leva: dia e noite folgando em casa de gente rica, chega à nossa rua bêbada de sono, pelas duas ou três da madrugada e dorme o dia inteiro.
É uma luz que anda na vida a tropeçar na sua própria escuridão. Uma luz que nunca mais dá à luz, uma luz m´baka, sem filho nem gravidez. Uma luz doente, magra e amarela, com uma hepatite daquelas, que quando se chamava icterícia só se curava com burututo e chá de barbas de milho. Será que temos mesmo de começar a lavar a nossa luz, a luz da nossa rua, com burututo e barbas de milho?
Enquanto lava e não lava é como dizem os antigos: "deitar cedo e cedo erguer dá saúde e faz crescer". O que cresce a quem se deita cedo, não sei, mas sei como os namorados se namoram mais namorativmente nesta escuridão em que estamos.
Talvez por isso, ande o pai da rapariga pela rua aos tiros, porque quer matar o rapaz (mas não mata, senão fica sem o genro) e acabem todos amigos, numa festa de casamento daquelas antigas. Não como as de antigamente, que eram assim: "comer até rebentar e o que sobra deita fora", mas das antigas de agora, onde o que ainda não sobrou, já está a ir rapidamente no deita a dentro dos sacos de plástico.
A luz da minha rua é assim: às vezes vem, às vezes não vem. Quando vem, a gente agora nem vê os buracos, porque o Senhor Governador mandou alisar a rua, quando não vem, quem ainda lembra a geografia do céu, pode deleitar-se no escuro com o cruzeiro do sul.

*Dario de Melo*
*(Contista angolano, há quem considere o pai do moderno conto angolano; texto retirado daqui; 'Ombaka' ou 'Mombaka' ou 'M'Baka' ou 'Benguela' é a terra natal do autor)

Conto angolano 6: A Sexa e o Bâmbi

"Amizade"
(Tela de Pablo Picasso; penso estar no Museu Hermitage, SanPetersburg)

A Sexa e o Bâmbi*

Amigo Sexa**, em testemunho de amizade, convidou o compadre Bâmbi** a um passeio a sua terra. Dias depois, amigo Bâmbi, para experimentar a cordialidade de amigo Sexa, confidencia-lhe:
- Sabes? Gosto muito da tua irmã!
- Se gostas dela, espera, que eu te preparo as conversas.
Amigo Sexa transmitiu a revelação à família. A rapariga anuiu. E amigo Bâmbi passou a namorá-la.
Mais uns dias volvidos, amigo Sexa anunciou ao amigo a abalada, tinha de retomar o serviço. Amigo Bâmbi, para provar novamente a estima a casa, finge-se doente. O amigo adia a partida.
Amigo Bâmbi continua sem se levantar. Consultam-se quimbandas. Mas todos declaram que aquilo não era doença, antes um fingimento.
- É compadre, tu afinal não tens nada! Vamo-nos embora! – Roga-lhe amigo Sexa.
Amigo Bâmbi suspira:
- Estou envergonhado compadre!
Daí a dias, fazia-se morto. Amigo Sexa prepara-se para arranjar uma tipóia – esteira atada a um pau – para o enterrar. Antes de sair ainda lhe diz ao ouvido:
- É compadre, vamos enterrar-te! Por que não te levantas?
- Auâ! Enterrem-me já! Estou envergonhado!
- Mas estás envergonhado de quê? Não roubaste, não puseste crime, não deves a ninguém…
- Deixa-me só, compadre! Estou envergonhado!
O corpo é deposto na tipóia. Já na altura do enterramento, o amigo Sexa introduz-se na cova para incomodar o amigo.
- Compadre, vamos mesmo enterrar-te! Não está a ouvir que já te pusemos na cova? – Murmura-lhe pela derradeira vez.
- Já disse: enterrem-me! Estou envergonhado!
- Mas vergonha de quê? Não roubaste, não puseste crime, não deves a ninguém… Vamos só, aqui não há parvoíce! Levanta-te, morres mesmo!
- Exi! Fico mesmo! Estou envergonhado!
Perante tal obstinação, amigo Sexa sacode o companheiro. Mas nada! Para o demover, pede aos assistentes que o enterrem também.
A família opõe-se. Eh! eh! eh! Estava ele porventura doido ou bêbado para querer enterrar-se vivo? Saísse do buraco, deixasse o outro, que já tinha morrido!
E amigo Bâmbi, pela sua vergonha, acabou por ser enterrado.

(Conto narrado por Virgínia Francisco dos Santos, uma septuagenária do Dondo)

** Sexa: cabra selvagem de pequeno porte que abunda sobretudo nas matas do Norte do país; corsa.
** Bâmbi: cabra selvagem que prolifera por todo o país: cabrito do mato

*Óscar Ribas*
*(contista, ficcionista e etnólogo angolano (Ago/1909-Jun/2004); conto retirado no livro “Misoso”, 1º volume)

Doutores, Poetas e uma Trova

"Turbulência"
(Tela a óleo de Alim)

DOUTORES, POETAS, E UMA TROVA*

Que lamento… os quadrúpedes destruíram os bípedes… ficaram feras em festim que infestam o reino com festas.
Uma invasão de predestinados, doutores e poetas institucionalizados. Poetas, todos com o dom que Deus lhes deu. Doutores evidenciados, anunciam-se:
- A montante e a jusante do sistema desestruturado, ainda sem condições psicológicas objectivas e subjectivas, de efeitos endógenos e exógenos, porque as estruturas não confinam, foram-se, estão debalde abaladas. É o binómio da aderência positiva e do saneamento básico do meio.
E o auditório em uníssono aplaude a sapiência do grão-mestre.
Com o analfabetismo a oitenta, noventa por cento, os doutores e poetas excedem as esquinas. Nestas se acotovelam, atropelam-se, e não têm Muro das Lamentações. Donde repentinamente veio tal avalanche de avatares? Ninguém sabe, mas desconfia-se que é devido às alterações climáticas, ao calor abrasador que faz ferver os cérebros. E já se instituiu a novel classe social do doutor coronel-poeta, doutor novo-rico, poeta novo-rico. É a abertura da marcha do desenvolvimento económico e social. É mais fácil ser superficial, porque aprofundar exige muito trabalhar
O estatuto de doutor e poeta permite-lhes reuniões, debates, conferências, seminários, assembleias, tertúlias, e agenda nacional de consenso, onde no fim os participantes descobrem estupefactos que não há consenso. Há unanimidade em que as questões económicas e sociais de um país decidem-se com intermináveis conversas. Desconhece-se quem está disposto a trabalhar. Um participante desiludido questionou:
- A democracia é a aspiração do voto em dias melhores que nunca surgem. É o eterno voto de permanecer sempre na mesma. As tradições orais foram-se, perdemos a nossa identidade cultural. O desenvolvimento económico e social é sustentado pelos doutores e poetas dos planos quinquenais. O melhor desenvolvimento económico é matar o povo à fome. E a militância poética glorifica os feitos dos reis do petróleo. Ah!.. poesia da terra oca, vazia, sem conteúdo, irrealidade virtual.
E o poeta militante, milita, afia as goelas, palavreia:

Os meus punhais anoitecem, na destruição sistemática
Do que resta, já foi, já era, não será
Punhais ferrugentos, das águas impuras
Corroídos, perdidos nos quilombos. Corruptos, corrompidos!
Ao libertarmo-nos do colonialismo tínhamos o desejo do regresso
Aos nossos gloriosos eternos quilombos. Estamos imensamente felizes
Todos mandamos, somos chefes, somos a anarquia
Somos livres na nossa feitiçaria, na nossa anarquia
E quem é que manda? Os donos do petróleo e diamantes!
Ser patriota, é passar fome, nunca venceremos esta guerra
Porque é atrozmente difícil. Fácil é carregar no gatilho
Sem bibliotecas públicas, e com milhões de gatilhos
Pereceremos vencidos, vendidos à fome.

Dos poderes da magia, eis que surge o último trovador profissional da tradição oral:
- Bantus, à procura do Graal, da perdida tradição oral! Canto a trova dos deserdados das fortunas, desesperançados da riqueza aviltados. Nos poderes exteriorizados. Poder, são os povos a sofrer. O poder da miséria é histórico. Morrer, padecer à fome é um acto heróico. São tantos os soldados conhecidos. A vida da miséria é revivida. Nos tostões parcos da despedida. O poder de Kalunga é incomensurável. Só nos lembramos Dele quando a miséria bate brutalmente no coração. Que antes era ferro ferrugento, e que repentinamente se purifica. E a lepra subsiste. Símbolo da miséria é andar de mão estendida, com o filho às costas, a chorar, a desesperar. Por entre carros desumanizados, sem conseguir mendigar. Os passos encurtam-se, está a acabar a luz solar. O chão de dormir endurece a noite sem luar. Fome é desfalecer, desarrumar a esperança sem forças para lutar. É triste morrer só, abandonado em qualquer lugar. A fome não tem moradas, mas os seus caminhos estão localizados. Os ignaros sacralizam-nos, presenteiam-nos os caminhos da fome. Sem estrada, ponte, rua, sem nada. Os abarrotados protegem-se oprimindo os miseráveis. Os miseráveis bebem água inquinada, os abarrotados água engarrafada. O calendário da vida está prenhe de dias injustiçados.
Pausa, retoma a memória:
- Fora de questão: não é o menino das chuvadas, é o homem.
É isso! E num país de sol ardente um carro aportado, abortado sem ar condicionado. As pessoas estão sempre a morrer e a nascer, a chorar e a cantar. Uns vão mais cedo, outros mais tarde. Mas todos vão. Idiotas com uma bandeira e um hino! A questão é: sem um tostão. Isto não é uma nação, é o fundamentalismo da escravidão. Uma agenda sem consenso, sem referendo da fome.

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*Gil Gonçalves*

*(um português algures em Angola; conto original, 2007)

Contos da vida real 8: A Epopeia de Gilgamesh

"Mulher angolana"
(Foto de P. Valente, retirada daqui)

A Epopeia de Gilgamesh
Crónicas do reino de Abdera, algures no Golfo da Guiné*

A minha sobrinha sentada, estava com a cabeça e as mãos encerradas nas coxas. O segundo filho de apenas dois anos de idade, encostava-se a ela procurando os afagos cansados, inexistentes. A criança respirava a miséria constitucional permitida do paludismo e da fome sempre épicos. Sabia, quem não sabe o que se passa? Deixei que ela apresentasse os seus lamentos.
- Sambita… esses olhos esfomeados, a fome persegue-te…
- Sim… a chuva arrastou a minha casa… arrastou tudo… fiquei invisível, sem nada.
- E não procuraste o auxílio do governo?
- Para quê? Se fosse filha de general ou outro que tal.
- E o teu marido?
- Oh… tinhas razão, só sabem fazer filhos, abandonou-me, foi para casa de não sei onde… despachei-o para o espaço… não quero mais nada com homens.
- Sim, estou a ver. Sambita, insisto, devias ter aproveitado a Arca de Noé ministerial, governamental.
- Já não há quem acredite nessas coisas. Essa Arca, copiaram-na da epopeia de Gilgamesh. Esta gente é como o dilúvio… sempre a arrasar, a arrastar.
Fui nas gavetas da minha esposa, roubei-lhe alguns biquínis e soutiens e outras roupas que achei desnecessárias. Juntei tudo num saco de plástico grande.
- Sambita, toma… da pouca comida que temos ainda chega para ti e para a criança.
As faces dela e da criança pareciam uma filial de Darfur. Comeram até se notar que os olhos irradiavam aquela satisfação conhecida e contudo desconhecida da saciedade. Se os políticos passassem fome, decerto sentiriam na alma os anseios dos esfomeados. Mas, politico é para discursar, falar muito até enjoar. Politico é o segredo não divulgado da clonagem milenar.
- Tio, preciso de dinheiro… a criança está com dois por campo… o paludismo mata.
- Então, ninguém da família te ajuda?
- Tio, já não existe família, não existe nada. Só petróleo, diamantes e muitas amantes.
- É pá!.. só tenho duzentos dólares… meu Deus… dou-te cem… sabes, tinha este dinheiro guardado para no caso de ir parar doente a um hospital, porque sem dinheiro morremos lá na porta deste inferno independente rejuvenescido.
Entreguei-lhe o dinheiro e se abraçámos. Os abraços dos miseráveis, a Teoria da Relatividade, e a Teoria Quântica não os conseguem relativizar nem quantificar.
A tarde estava meia, o sol abrasava-a, o mar recebia o excesso de temperatura da terra. Mais nuvens de Gilgamesh atestavam os depósitos com água. Mais torrentes diluvianas se preparavam para assolarem os miseráveis. A miséria e a fome perseguem os governados, os governantes não. A fome é uma dádiva divina. As sagradas escrituras dizem que para atingir o reino dos céus é necessário muito sofrimento, muita fome. Os ricos e poderosos estão eternamente protegidos por um Deus invisível, visível, compreensível, incompreensível.

*Gil Gonçalves*
*(um português algures em Angola; conto original, 2007)