Serei poeta?

Serei poeta?*

Não sei se sou poeta,

ou se só junto vocábulos

numa nuvem de alegoria ribeirada,

onde o verde, é a orla bordada,

e o azul, o riacho marginal

de uma construção serpenteada

engastada num alvo papel,

desaguando miríadas promessas,

de elementares desconexas

a ulterioras encadeações,

numa embocadura,

 em total desordem,

não reversiva!

*Lobitino Almeida N’gola**

** escrito em 21 de Março de 2017 (publicado na Agenda Poética 2018 "Mangwana", no mês do autor, Novembro; capa da artista Isabel Nunes e edição da CEMD)

Aos muenexi da utopia, Kana!

(Revista Cultural Licungo, nº 5/Vov/2016)

(Foto ©Elcalmeida ; edição da CEMD)

Aos muenexi da utopia, Kana!* **

Kamba Eié!

Adormece sossegado,

e não te sintas sobressaltado.

Os muenexi da utopia

avassalaram o poder,

mas quando o dia tornar,

podes confiar,

que eles, zuna, bailarão.

Kamba, quando soar o dia,

quedarás numa imensa exultação;

tudo irá sulcar, florir,

nas anharas que fui capaz de criar

na tua afeição.

Kamba, eié!

Eles vão tomar berrida,

com falta de coragem de atender

a harmonia que conseguimos espalhar

e inundar bué, a chitaca, com a poesia

que serve para alimentar.

a kinda do nosso dia-a-dia.

Depois, de mão dada,

fimbaremos por aquela picada,

construída pelos nossos secúlos,

que nos levará a nós,

jamais sós.

Kamba, meu Kota, Eié!

Adormece retraído,

mas não te sintas abalado;

aos muenexi da utopia,

kiabolo, diremos… Kana!

Glossário (do kimbundo)

anharas – planície de capim (erva) rasteiro

bué – muito

chitaca – pequena fazenda, geralmente hortícola

eié – olá

fimbar(emos) – mergulhar

Kamba – Amigo

kana – não

kiabolo – podres

kinda – cesta

Kota – Mais velho (termo respeitoso)

muenexi – donos

picada – estrada

secúlos – idosos, ancestrais, avós

zuna – muito depressa

*Lobitino Almeida Ngola*

*Lisboa, Setembro de 2016

** Publicado no livro “Revista Cultural Licungo nº 5/Nov/2016”, páginas 88 e 89; edição CEMD

Boas Festas 2015

Desejo a Todos @ Amig@s Um Feliz Natal cheio de harmonia, paz e amizade!(Merry Christmas! Joyeux Noël! Feliz Navidad! Frohe Weihnachten! Веселого Рождества!)

(este meu poema, pode ser lido integralmente aqui.)

Feliz Natal 2013

Frondente,

arrogante,

pançuda

e baluarte

copa larga,

disforme

seus frutos pendidos

quais bolas natalícias

assim é a minha árvore.

*****

É a minha árvore de Natal

é o Imbondeiro!

(Para ler o poema completo aceder em: http://malambas.blogspot.pt/2010/12/minha-arvore-de-natal.html)

*Lobitino Almeida N´gola*

Contos da vida real 13: Foi ela que nos adoptou…

(foto ©elcalmeida)

Os animais continuam a mostrar que são eles que nos adoptam e não nós que o fazemos. Já conheço* – assim o penso, isto porque eles estão sempre a surpreender-nos, – esta gata há cerca de 6 anos.

Quase tantos quantos os que, periodicamente e sempre que posso, vou até ao Algarve ver e sentir o ar do nosso Continente Africano que a maresia nos oferece através de pequeninas e saborosas gotículas.

Pois ela vem ter sempre connosco no primeiro ou segundo dia, fica na varanda deitada, por vezes olha para a porta e para a portada abertas mas nunca, mas nunca, alguma vez, colocou uma pata que fosse no beiral delas.

Por vezes damos-lhe alguma coisa que coma e come como não quisesse fazer desfeita e volta a deitar-se.

Quando considera que já nos fez a sua companhia, vai se embora e volta no dia seguinte.

Até aqui, nada demais, se…

Se não fosse o facto de no dia que nos vamos embora, por regra, nunca aparecer à varanda como se procurasse evitar despedidas e soubesse que na próxima etapa aí estaremos de novo e, de novo, ela virá cumprimentar-nos.

E, complementarmente, a gata parece ser muda, mas, quando algum outro similar aparece onde ela considere não oportuno, não tem problemas em, diria… grunhir!

Todavia é interessante como ela é meiga e demonstra algum carinho com alguns dos que por lá andam, nomeadamente uma que tem todas as características semelhantes, como se fosse filha, com a particularidade de ser muda e quase cega.

Ainda desta última vez e no último dia, logo pela manhã, lá estava deitada entre a entrada e a porta junto ao muro-floral.

Discreta, muda, sossegada.

Se lhe derem alguma coisa de comida – o que aconteceu –, aceita, come, fica um pouco ali como que a fazer companhia agradecendo o gesto e vai-se embora.

À tarde, por volta do almoço, como que tendo percebido que nos iríamos embora e como não gostando de despedidas nem por lá passou.

Ou seja, continuou discreta, muda e sossegada desta vez num qualquer outro lugar que tenha adoptado.

Até uma próxima vez…

*Eugénio Costa Almeida*
*(feito algures no Algarve, Portugal, em Junho de 2012)

O meu livro "Angola, Potência..." citado no Pacífico...

http://misosoafrica.wordpress.com/2012/04/20/angola-potencia-regional-en-emergencia-libro-eugenio-da-costa-almeida/

A Dipanda

“Angola”

(Montagem de Elcalmeida)

A Dipanda*

Ainda há

ondas no mar

azul no céu

esperança no destino

e silêncio na pedra.

Continuamos vivendo

e morrendo

como sempre.

*Teresinka Pereira*
*(poetisa angolana; Luanda,11-11-11)

As Calemas do Lobito

"Calemas"

(foto ©Elcalmeida, 2010)

As Calemas do Lobito*

Nas douradas areias
ou nas duras rochas,
batem duras,
batem fortes,
ondas soberbas
em cadência;
batem, enrolam
e em alvas espumas
desmaiam e voltam.

São as nossas Calemas!

Nas delicadas areias
ou nas duras fragas,
batem e tornam a bater
duras, fortes,
enroladas,
como só elas o sabem fazer.

São as nossas Calemas!

Cíclicas, metódicas,
em finais de Setembro acodem
e em Outubro partem;
na Restinga,
no Bairro da Praia,
ou no Compão
as Calemas abrolhem.

São as nossas Calemas
que ruidosas,
estrídulas, aparatosas,
no esporão desmaiam
e o Lobito refrescam!

*Lobitino Almeida N’gola*
*(6/Outubro./2011)

A Tabacaria

“Charutos cubanos”

(Uma montagem ©Elcalmeida; cada um interprete como quiser…)

A Tabacaria*

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a por humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Génio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho génios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicómios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

*Álvaro de Campos*

*(Um dos heterónimos de Fernando Pessoa, feito em 15-1-1928)

A minha Árvore de Natal

“Imbondeiro natalício”

(Montagem de Elcalmeida)

A minha Árvore de Natal*

Frondente,

arrogante,

pançuda

e baluarte

copa larga,

disforme

seus frutos pendidos

quais bolas natalícias

assim é a minha árvore.

Todos os anos

frente um sol ardente

é minha testemunha

vê o meu presente.

Todos os anos

neste dia natalício

o ritual é o mesmo

abro o presente

um livro,

sempre um livro,

e nas estirpes notáveis

assento,

debulho-o

desfruo-o

calma e tranquilamente.

É a minha árvore de Natal

larga,

enorme,

disforme

me acolhe;

múcua são os frutos

quais ornatos natalícios

pendurados

invariavelmente acastanhados!

É a minha árvore de Natal

é o Imbondeiro!

*Lobitino Almeida N´gola*
*(Dezembro 2010)

Pôr-do-sol

“Pôr-do-Sol na Ilha de Luanda, Angola”

(Foto de Elcalmeida, Maio 2009)

Pôr-do-sol*

Fantasmas de gás

Vermelho púrpura

Movendo-se lentamente

Entre a selva

De cimento armado

Talvez fantasias

De pôr-do-sol

Se perdendo

Na encruzilhada

Do dia e da noite

Apelando a um anoitecer

De afazeres vadios

*Filipe Zau*

*(poeta e investigador angolano; poema do livro “Encanto do mar que eu canto”)

Luanda

"Entrada do Porto de Luanda e o Largo 4 de Fevereiro"
(Foto Elcalmeida, Maio de 2009)

Luanda*

Gosto dela à noite
a horas esquecidas

Gosto dela quando mais
ninguém anda cá fora
e a sinto toda minha…

O sei corpo grande e negro
é quente e generoso,
e os ruídos no escuro
cães ladrando, carros longe
galos, meninos chorando…
fazem uma sinfonia
morna, calma e tropical
como se fosso o respirar
de alguém que descansa.

É por isso

Que eu gosto de Luanda
a horas esquecidas…

Olho o seu corpo, grande,
o seu corpo negro e generoso
e sinto uma ternura especial

Como se fosse o corpo conhecido
duma amante saciada e adormecida
que se olha com amor e com cansaço
e depois se recorda com saudade.

*Neves e Sousa*
*(poeta e artista plástico angolano nascido em Portugal; poema da obra “Batuque” e transcrito na “Antologia Poética Angolana”, col. Imbondeiro, 1963)

Punhal na alma... pelas costas

"Barco Moliceiro, Turismo na Ria de Aveiro"
(Foto de ©Elcalmeida, Verão de 2008)

Punhal na alma... pelas costas*

Na vida das esquinas
encontrei esquinas
que me apontaram a vida
que, afinal, estava mesmo
ao dobrar da esquina.
Apesar disso chorei
quando senti o punhal
entrar-me pela alma
sem verter uma gota de sangue
porque esse jazia
sonolento num corpo perdido
na madrugada que anoitecia
sem se lembrar da poesia
que nascera décadas antes
nos córregos sinuosos
de uma saudade castigadora
bem mais lancinante
do que o punhal que me feriu
a alma e que, mais uma vez,
foi espetado pelas costas.

*Orlando Castro*
*(jornalista, poeta e contista angolano-português; poema originalmente publicado aqui)

Poema à Mãe

"Uma Rosa à Mãe"

(foto ©elcalmeida, 2007)

Poema à Mãe*

No mais fundo de ti
Eu sei que te traí, mãe.

Tudo porque já não sou
O menino adormecido
No fundo dos teus olhos.

Tudo porque ignoras
Que há leitos onde o frio não se demora
E noites rumorosas de águas matinais.

Por isso, às vezes, as palavras que te digo
São duras, mãe,
E o nosso amor é infeliz.

Tudo porque perdi as rosas brancas
Que apertava junto ao coração
No retrato da moldura.

Se soubesses como ainda amo as rosas,
Talvez não enchesses as horas de pesadelos.

Mas tu esqueceste muita coisa;
Esqueceste que as minhas pernas cresceram,
Que todo o meu corpo cresceu,
E até o meu coração
Ficou enorme, mãe!

Olha - queres ouvir-me? –
Às vezes ainda sou o menino
Que adormeceu nos teus olhos;

Ainda aperto contra o coração
Rosas tão brancas
Como as que tens na moldura;

Ainda oiço a tua voz:
Era uma vez uma princesa
No meio do laranjal...

Mas - tu sabes - a noite é enorme,
E todo o meu corpo cresceu.
Eu saí da moldura,
Dei às aves os meus olhos a beber.

Não me esqueci de nada, mãe.
Guardo a tua voz dentro de mim.
E deixo as rosas.

Boa noite. Eu vou com as aves.

*Eugénio de Andrade*
*(poeta português (1923-2005); poema da obra “Os Amantes sem Dinheiro”, retirado daqui)

Um dia Lindo

"Pôr de sol na Galé"

(Foto de elcalmeida)

.

Um dia Lindo*

.

Está um dia lindo

E as crianças brincam lá fora

O mal não é bem-vindo

Sacode-os debaixo dos sapatos agora.

.

Está um dia lindo

E a vida tem (muita) graça

Está um dia lindo

E eu te convido na dança.

.

Está um dia lindo...

Está um dia lindo!!!

*Noé Guill*
*(24-Mar-2006; Inédito; a nova poesia angolana)