Raquel

(Imagens; daqui)

Raquel*

Agarro-me às pétalas da esperança
e encontro o mar a olhar para mim.
Quero sentir-me de novo a criança
que adora sonhar e amar sem fim.

O pôr do sol senta-se ao meu lado
e acaricia lágrimas que são uma flor,
e diz que o sonho não está acabado
e que é possível reencontrar o amor.

Será? Pergunto à brisa que me afaga
e que beija a minha triste melancolia.
- Nenhuma dúvida que sentes apaga
a força sentida e pura da tua poesia.

Será mesmo para mim essa resposta?
pergunto vendo o horizonte deserto.
Diz-me a leve brisa que quem gosta
estando longe acaba por estar perto.

Regresso ao sonho que me amanha
e lá reencontro a musa sempre fiel,
que há muito tempo me acompanha
e que no sonho se chama… Raquel.

… Acordo mas o sonho é o mesmo!

 *Orlando Castro*

*(jornalista, poeta e ensaísta angolano; Janeiro 2015)

Angola (não) tem poetas?

(Poesia)

(Imagem da Internet)

Angola (não) tem poetas?*

As minhas crianças de barriga vazia

passam ao lado de todos os natais,

esquecidas pelos que fazem poesia

para ser cantada nos seus funerais.

Os abutres do regime lá comem tudo,

esquecem que o povo morre à fome.

O poeta, esse mantém-se bem mudo

e tem como musa aquilo que come.

Na frente de um prato de lagosta cheio

nunca vê a fome que ao seu lado toca,

e por isso permanece absorto e alheio

aos que, ao lado, só comem mandioca.

O poeta é hoje apenas um mercenário

ao serviço do dono que o povo trama,

assume-se como um reles e ordinário,

escravo que chupa em qualquer mama.

Curva-se, aceita e amplia a ordem dada,

lambe sempre as botas do novo patrão.

Arrota, pois claro!, postas de pescada,

abomina de peito cheio o prato de pirão.

Cumpre ordens do dono e nada o abala

nessa sofreguidão de ter a barriga cheia.

Atirá-los, a todos, do alto da Tundavala

ainda seria pouco para uma tal alcateia.

Já não se lembram dos 30 angolares,

e trocaram o peixe podre por caviar.

Agora a colonial porrada se refilares

é para o Povo que querem escravizar.

*Orlando Castro*

*(jornalista, poeta e ensaísta angolano; Dezembro 2012)

Deixem-me chorar

“Tears and Pain”

(Foto retirado daqui)

Deixem-me chorar*

Deixem-me chorar
lágrimas de esquina
que dobram o coração,
sonhos de madrugada
que amamentam
as noites do luar.

Deixem-me vaguear

nos córregos do cérebro

que bloqueiam a poesia,

que travam a sensatez.

Dobro a vida das esquinas

e encontro a ponte

que não tem margens.

Deixem-me andar por aí

como quem sabe o que faz,

mesmo quando tropeço

no sonho de apenas querer

chorar como qualquer um.

*Orlando Castro*
*(Jornalista, contista e poeta angolano-português, poema inicialmente publicado aqui)

Deixem-me chorar enquanto ouço Angola

(Tocadora de marimba)

(Fotografia retirada daqui)

Deixem-me chorar enquanto ouço Angola*

Deixem-me chorar baixinho

enquanto ouço Teta Lando,

deixem-me ser adulto e criança

na saudade que anda devagarinho

quando parado vou andando

nesta dor de tanta esperança.

Deixem-me chorar baixinho

enquanto ouço Elias Dia Kimuezo,

deixem-me sonhar mais um dia

olhando o horizonte mesquinho

de um sofrimento bem coeso

aliviado apenas por uma poesia.

Deixem-me chorar baixinho

enquanto ouço Carlos Lamartine

entrar numa alma despedaçada,

como se fosse um passarinho

que, como eu, também não atine

com a mangueira estilhaçada.

Deixem-me chorar baixinho

enquanto ouço Rui Mingas

nas ruas da minha memória,

esburacada pela falta de carinho

que anoitece enquanto gingas

numa saudade carente de história.

Deixem-me chorar baixinho

enquanto ouço o Paulo Flores

cantar um semba de verdade.

Deixe-me chorar bem pertinho

de todos os grandes amores

que hoje apenas são saudade.

*Orlando Castro*

*(Jornalista, poeta e contista angolano-português; poema inicialmente publicado aqui)

Punhal na alma... pelas costas

"Barco Moliceiro, Turismo na Ria de Aveiro"
(Foto de ©Elcalmeida, Verão de 2008)

Punhal na alma... pelas costas*

Na vida das esquinas
encontrei esquinas
que me apontaram a vida
que, afinal, estava mesmo
ao dobrar da esquina.
Apesar disso chorei
quando senti o punhal
entrar-me pela alma
sem verter uma gota de sangue
porque esse jazia
sonolento num corpo perdido
na madrugada que anoitecia
sem se lembrar da poesia
que nascera décadas antes
nos córregos sinuosos
de uma saudade castigadora
bem mais lancinante
do que o punhal que me feriu
a alma e que, mais uma vez,
foi espetado pelas costas.

*Orlando Castro*
*(jornalista, poeta e contista angolano-português; poema originalmente publicado aqui)

Não são flores

"Acácias de Benguela"
(Foto de Carlos Pires)

Não são flores*

Não há flor que cante
toda a dor que sinto,
não há fantoche falante
que diga que minto.

É a verdade do nosso sorriso
e as lágrimas do nosso olhar
que ao longe diviso
irem encher o mar.

As flores não são flores
e os cravos não são de sol,
nesta vida só há dores
e flores murchas sem escol.

Na sombra da minha sepultura
sinto que não minto, mas sinto
a morte que nos beija e cura
a ferida que por aqui pinto.

Não são flores de verde pinho
nem sequer cravos encarnados,
são os espinhos do meu caminho
e as cicatrizes de filhos sacrificados.

*Orlando Castro*
*(jornalista, poeta e contista angolano-português;poema originalmente aqui)

Que belo é amar

"The embrace"
(Tela de Pablo Picasso(1881-1973), de 1970)

Que belo é amar*

Que belo é amar
quando se ama a dois,
triste é acabar
e sofrer o que vem depois.

Mesmo sem alarde
ele toca toda a gente,
é esse fogo que arde
e essa dor que não se sente.

Fecunda a loucura
no horizonte de um beijo,
toda a gente o procura
como único desejo.

É a fonte da vida,
da morte e do além.
Em sua guarida
somos sempre alguém.

Encontramo-lo no cemitério
onde o ódio jaz.
É sempre um belo mistério
que nos ama e dá paz.

Renasce no dia a dia
e é incólume ao mal.
Por renascer em cada poesia
é eterno, é imortal.

*Orlando Castro*
*( jornalista, poeta e contista angolano-português; poema inicialmente publicado aqui)

… foi há 33 anos. Lembras-te?

"Porta-aviões na Praia Morena"
(Se ele falasse... Também aqui fui feliz! Uma das belíssimas fotos de C.Pires sobre Benguela)

… foi há 33 anos. Lembras-te?*

Não te sinto poeta
Que matas a liberdade
Na saudade que é dor,
Diz-me qual a tua meta,
Se odeias a verdade
Se destróis o amor.

Vem como irmão eterno,
Põe nos versos o céu
E nos sonhos a prece,
Porque a vida é inferno
Que nesse teu véu
Se sente e transparece.

Fala-me do sorrido da lua
Nas noites do teu amor
De saudades sem fim,
Não penses na flor nua
Que em pedaços de dor
Murchou no meio do capim.

Fala das noites (perd)idas
Nas praias de Benguela
Com sonhos sem idade,
Fala das acácias floridas
E do alto da nossa favela
Olha e diz-me: Saudade.

… foi há 33 anos. Lembras-te?

*Orlando Castro*
*(jornalista, poeta e contista angolano-português; publicado inicialmente aqui)

Os (meus) meninos do Huambo

“Índios guaranis à volta da fogueira”
(foto de Rosa Gauditano)

Os (meus) meninos do Huambo*

Com fios feitos de lágrimas de dor
Os meus meninos do Huambo choram
Ainda marcados pelo muito horror
da miséria e da fome onde moram

Com os lábios de muito dizer aiué
Soletram pensamentos de esperança
Como quem se alimenta de tanta fé
Inebriada pelos sorrisos de criança

Os meus meninos à volta da fogueira
Já aprenderam que dizer a verdade
Será talvez mais uma bonita bandeira
mas que o melhor é não falar de saudade

Com os sorrisos mais lindos do planalto
- Essa é uma certeza para a eternidade
Fazem contas engraçadas de sobressalto
E subtraem a fome a sonhos de igualdade

Dividem a chuva miudinha pelo milho
Como se isso fosse o seu eterno destino
Saltam ao céu toda a dor feita andarilho
No seu estilhaçado mundo peregrino

Os meus meninos à volta da fogueira
Não vão aprender novas palavras
Porque a dor da miséria é cegueira
Que alimenta todos os dias as lavras

Assim descontentes à voltinha da poesia
Juntam palavras do tempo que passa
Para ver se alimentam a barriga vazia
E se descobrem o fim de tanta desgraça.

.

*Orlando Castro*
*(jornalista, poeta e contista angolano-português)

Conto da vida real 7: Do enfermeiro Oliveira ao Lucas Lukamba

“Pôr do Sol em África”
(Acrílico de Andreia Barbosa de Melo, 2002)

.

Do enfermeiro Oliveira ao Lucas Lukamba*

A história, bem verdadeira e sentida, passa-se na então cidade de Nova Lisboa, em Angola, no fim da década de 60. O meu pai trabalhava na fábrica de cervejas da Cuca e era lá que eu ia ao médico, na altura o dr. Fonseca Santos. De quando em vez tinha de apanhar umas injecções. Até aqui nada de novo.

A enfermaria da Cuca era chefiada pelo Oliveira, já na altura em velhote que aliava o seu ar (era apenas isso) de poucos amigos a uma postura do estilo «aqui quem manda sou eu». E era mesmo ele que mandava.

Recordo-me que tinha pelo menos dois fillhos. Um era médico, de seu nome Freitas de Oliveira, que gozava de alguma fama em Angola, nem sempre pelos grandes sucessos clínicos. O outro era um conhecido “criador” de cães especiais. Especiais porque às vezes até os pintava para serem diferentes.

Mas, voltemos ao velho emfermeiro Oliveira.

Eu, enquanto paciente e na altura talvez com 13 ou 14 anos de idade, não gostava que fosse ele a dar-me as injecções. Já era difícil aceitar a espetadela, quanto mais ser feita por aquele rezingão de bata branca.

Uma dez vezes, e a partir daí foi remédio santo, disse-lhe perante o ar preocupado do meu pai:

- Não quero que seja você a dar-me a injecção. Quero que seja o Lucas.

O Lucas era um enfermeiro preto que, em tudo, era o oposto do Oliveira. Simpático, cordial e sempre disponível para aceitar as birras dos putos com uma enorme dose de paciência.

- Porquê o Lucas? Perguntou o Oliveira com um ar ainda mais tempestuoso do que o habitual. Antes que respondesse, acrescentou: Sabes que quem quem ensinou o Lucas a dar injecções fui eu?

- Sei, respondi.

- Então? Interrogou o Oliveira com um ar triunfal.

- Pois. O meu pai também me ensinou a jogar as damas e agora perde comigo, respondi com a lata inconsciente de quem diz o que pensa.

Daí para a frente, e não foram tão poucas quanto isso, passei a ter um enfermeiro privativo: o Lucas Lukamba.

*Orlando Castro*
*(jornalista angolano-português, conto também publicado aqui, Outubro, 2006)

Conto da vida real 5: A lição do meu amigo Samuel

"A um “puto” que não deixaram ser Homem"

A lição do meu amigo Samuel*

Já lá vão tantos anos, diz-me uma das partes do cérebro (espero que a direita, já que gosto pouco da esquerda...). No entanto, o coração contrapõe que parece ter sido ontem. E parece mesmo.
No então Liceu Norton de Matos, em Nova Lisboa (Huambo), o professor José Fernandes Duarte (que os alunos conheciam mais por “pele vermelha” ou “pelinha”) dava uma daquelas aulas de português que algumas vezes (não eram tantas como isso, desculpem lá!) eram chatas como o Diabo.
- Samuel, não te importas de ler em voz alta a tua dissertação?, disse o “pelinha” com aquele ar doutoral que, contudo, deixava transparecer uma ponta de humor, coisa rara (muita rara) durante as aulas.
A turma ficou em silêncio. Sempre que o Samuel falava, até mesmo fora das aulas, a malta prestava atenção. Há muito que ele nos habituara às suas avançadas teses sobre quase tudo.
O Samuel, já na altura com uma estrutura física – tal como a intelectual – acima da média, levanta-se, afina a voz e aí vai disto.
O silêncio tomou conta da aula. Todos estavam de olhos postos no Samuel. Muitos de nós até esquecemos o tempo que faltava para o intervalo.
E o Samuel lá esteve mais de meia hora a ler o trabalho que tinha feito. O “pelinha” alternava um tímido sorriso com a máscara professoral que habitualmente usava. Nós, os colegas, também estávamos atentos. Não pasmados porque, verdade seja dita, do Samuel (ou Sam, como carinhosamente o tratávamos) não esperávamos outra coisa.
Finda a leitura, o “pelinha” disse:
- Samuel, não te importas agora de resumidamente “traduzir “ tudo isso para português?
Foi a gargalhada geral, incluindo o Sam.
Tudo porque, mais uma vez, o Samuel nos tinha dado uma lição de... português. De facto, ele era um dos melhores, talvez o melhor, aluno daquela disciplina. E de tal modo o era que quando queria – como foi o caso – a sua linguagem erudita nos deixava de cara à banda.
Acontece que, pouco tempo depois, Angola entrou em guerra. Fomos uns para cada lado. Meses depois, vi pela última vez o Samuel. Estava fardado e de metralhadora na mão. Mais tarde, anos talvez, disseram-me que o Sam tinha morrido em combate.
Porque carga de chuva transformaram o Sam num militar?
Porque carga de chuva Angola teve de perder um dos seus mais válidos filhos?
Porque carga de chuva mataram Samuel Pedro Chivukuvuku?

*Orlando Castro*
*(jornalista angolano-português; conto inédito, Junho de 2006)

Conto da vida real 4: Café das noites angolanas

"Cortando Café, Atitlán"
(Tela de Matias Gonzalez Chavajay)

Café das noites angolanas*

O café acompanha-me de há muito. Foi lá longe, onde a saudade castiga mais, que aprendi a amar o sonho e a sonhar com o amor. O café, companheiro fiel, estava sempre ao meu lado. Nas noites de boémia, como despertador da vida, e nas noites de trabalho, como sintonizador da realidade. Era, como diria Sebastião Coelho,... o Café da Noite.

E de dia? Claro que também. Servia, aliás, como «desculpa» para que no Himalaia (um dos mais conhecidos bares de Nova Lisboa) a malta se encontrasse para discutir um pouco de tudo e de tudo um pouco.

Recordo (permitam-me este regresso) que o Zé Pedro, empregado aprumado e sempre eficiente, nunca me servia só o café. Ia bem mais longe. Ainda eu estava a entrar no Himalaia e já a bica, o jornal (A Província de Angola) e um maço de cigarros (AC) entravam em cena na mesa habitual. A tudo isto, uma vez por semana, o Zé Pedro juntava algo mais: a revista «Notícia» e, reparem, já aberta na página de «A chuva e o bom tempo», do João Fernandes.

Creio que o Zé Pedro foi assassinado nos finais de 1975. À tua memória, caro Zé Pedro, ergo mais uma chávena de café.

Por cá, nas ocidentais e poluídas praias lusitanas, o café tem sido amargo. Mesmo assim, a tal Carta a Garcia está cada vez mais perto do destinatário. Pelo caminho foi preciso derrotar os que me aconselhavam a deitar a carta na primeira valeta.

É claro que, no meio desses, apareceram alguns que me ajudaram a tirar pedras do caminho, a desminar promessas e a adoçar o café. Reconheço, contudo, que também essas vicissitudes foram úteis. Ajudaram-me a compreender que o possível se faz sem esforço, tal como me permitiram entender que a obra-prima do Mestre não é a mesma coisa que a prima do mestre-de-obras. Infelizmente muitos de nós (já para não falar de muitos dos outros) continuam a confundir a beira da estrada com a estrada da Beira.

Entre dias sem pão (e foram muitos) e pão sem dias (foram mais ainda) cá cheguei. E cheguei continuando, no essencial, a acreditar no (im)possível.

Para mim, como se comprova neste desabafo alentado com a perspectiva de um saboroso e revitalizante Café Lusófono, o amanhã começa ontem. E é isso que (pelo menos comigo) continua a acontecer.

Tentarei o impossível (o possível faço eu todos os dias) para, nas chávenas das palavras, entre dois cafés, ajudar a construir páginas da História de Lusofonia. Não sei se terei engenho e arte para tal, mas de uma coisa tenho a certeza: não há comparação entre o que perde por fracassar e o que se perde por não tentar.

E tentar é coisa a que estamos todos habituados. Por isso... Venha daí um Café, se não for angolano que seja, pelo menos, lusófono.

*Orlando Castro*
*(jornalista angolano-português; conto inédito)

Se um dia

"Retrato de Jovem"
(Óleo de Tomás Vista, 1991)

Se um dia*

Se um dia me olhares
e vires no meu rosto uma rã,
Corre e grita aos mares
que nasceu um novo amanhã.

Dirás que guerra não há mais,
que o mundo um sorriso já traz,
que os homens são animais
e que finalmente chegou a paz.

E que só com os homens em animais
e os animais como humanidade
se pode alcançar uma vida sem ais,
eterna de amor e felicidade.

Eu serei nessa altura uma rã
e a rã será um eterno poeta,
quando nascer esse amanhã
cada um estará na sua meta.

Veremos como o mundo sem mim
e com a rã no meu lugar
gritará liberto enfim:
- a vida sorri com um novo ar.

Venham irmãos, venham ser bichos
e deixem os animais governar a terra,
verão como eles de seus nichos
darão ao mundo uma vida sem guerra.

Farão dele um eterno paraíso
de amor, paz e liberdade,
Saberão muito mais sem juízo
do que nós com tanta intelectualidade.

Se um dia me olhares
e vires no meu rosto uma rã,
corre e grita aos mares
que nasceu um novo amanhã.

*Orlando Castro*
*(jornalista angolano-português; um Homem da Cultura; aqui há mais)

Que belo é o amor

"Enamorados"

(acrílico de Diego Manuel Rodriguez)

Que belo é o amor*

Que belo é saber amar
quando se ama a dois,
mas triste é acabar
e amargurar o depois.

Sem qualquer alarde
ele toca toda a gente,
é esse fogo que arde
e a dor que se sente.

Fecunda a nossa loucura
no horizonte de um beijo,
toda a gente o procura
como semente do desejo.

É a fonte de uma vida,
da morte e do além,
e na sua forte guarida
somos sempre alguém.

Vive em cada canto
e morre em cada flor,
sabe talvez ao pranto
de uma mãe com dor

Renasce em cada dia
no horizonte da verdade,
amamenta a poesia
e abençoa a saudade.

*Orlando Castro*
*(angolano-português; jornalista, ensaísta e poeta, ou seja, um homem da cultura)

Conto angolano 3: Tito – o construtor de Toyotas

"criança com um brinquedo de arame" (retirado daqui)

Tito – o construtor de Toyotas*

Já lá vão trinta e tal anos. As chamadas Águas Quentes do Alto Hama, em Angola, uma espécie rudimentar mas pura de termas, eram um dos locais habituais onde, por o horizonte saber a infinito, eu passava os fins de semana e, nos derradeiros tempos, as semanas do fim.

Das pessoas que frequentavam o local pouco recordo, para além de alguns amigos sonhadores que, no meio de umas churrascadas e de umas tantas grades de cucas, davam largas à imaginação.

No entanto, um morador nas redondezas é para mim sinónimo daque local. Não existem Águas Quentes sem ele e, certamente para mim, sem ele aquele local nunca seria o mesmo.

Era o Tito. Um puto albino que estava sempre lá, calmo e sereno como antevendo que não valia a pena chatices. Sorria, falava pouco mas tinha um olhar tão vago e penetrante como o pôr do sol.

Junto ao asfalto da estrada para Luanda, o Tito montava o seu negócio. Com carolos de milho, cápsulas de cerveja e uns pedaços de arame, construia os automóveis que vendia a todos quantos amassem verdadeiras obras primas do artesanato.

Apesar de serem diversos os modelos, uns mais desportivos outros mais de serviço, o Tito só fabricava uma marca: Toyota. Nenhuma outra conseguiu cativar o Tito, aquele puto albino de olhar tão vago e penetrante como o pôr do sol.

Comprei-lhe vários modelos e, não fora o canibalismo daqueles que nunca tiveram a honra de conhecer o Tito, ainda hoje os poderia ter. Penso que esses Toyotas do Tito estarão algures no fundo mar junto a Moçamedes, local onde foram guardados para a eternidade os caixotes daqueles cujo único erro que cometeram foi amarem Angola.

No entanto, como hoje aqui comprovo, o Tito, aquele puto albino de olhar tão vago e penetrante como o pôr do sol, deixou no meu coração um dos seus últimos Toyotas.

Obrigado Tito.

*Orlando Castro*
*(Jornalista Angolano-português; conto inédito)

Menino pobre da minha Angola

"Menino pobre de Luanda, com o seu papagaio de papel",

(desenho de Neves e Sousa)

MENINO POBRE DA MINHA ANGOLA*

Serão sempre os caminhos
que a vida nos dá,
sem ódios nem rancores;
São diferentes os ninhos
a enxada e a pá,
mas iguais os amores.

Eu sapatos lindos calço
alheio ao caminho feio
e ao sofrimento diário;
Tu triste e descalço
à custa do conforto alheio
que é o teu calvário.

Lá vens alegre sorrindo
com teu poema de criança
esculpido no teu olhar,
Tu vens, eu vou indo
sem destino nem esperança
e à espera do que chegar.

- Bom dia senhor.
Dizes-me olhando o horizonte,
alegre no teu querer;
Não. Não sou o teu senhor
nem sequer a fonte
do teu viver.

Tu andas descalço e imundo,
sorrindo mas sofrendo
os crimes do presente;
És a vítima deste mundo
onde se vive mas se vai morrendo,
que é ser mas não é gente.

Tu dormes no chão
e não sabes das tuas irmãs
que te dizem servir na cidade;
queres comer mas não tens pão,
queres, talvez, viver sem amanhãs
nesta vida que não deixa saudade.

Mas descansa
que a vida ainda terá calor
e tu virás a ser feliz,
na vida também se alcança
a justiça que será amor,
e a paz que será juiz.

E não penses nunca em mim
que mereço apenas morrer
carcomido pela mesquinha dor;
Olha com amor o teu jardim,
vê aquela flor que vai nascer

e não me chames senhor.

*Orlando Castro*
*(Jornalista angolano-português)

Não São Flores

(Imbondeiro de Angola, retirado de aqui)

NÃO SÃO FLORES*

Não há flor que cante
toda a dor que sinto,
não há fantoche falante
que diga que minto.

É a verdade do nosso sorriso
e as lágrimas do nosso olhar
que ao longe diviso
irem encher o mar.

As flores não são flores
e os cravos não são de sol,
nesta vida só há dores
e flores murchas sem escol.

Na sombra da minha sepultura
sinto que não minto, mas sinto
a morte que nos beija e cura
a ferida que por aqui pinto.

Não são flores de verde pinho
nem sequer cravos encarnados,
são os espinhos do meu caminho
e as cicatrizes de filhos sacrificados.

*Orlando Castro*
*(Jornalista angolano-português)